Colectivo Sentimientos
Encontrados el 24 de marzo
- La ira y la felicidad
- Soldaditos de Plomo
- Fuerzas Armadas o Ejercito
Popular
- el alma y el cuerpo
- La otra historia oficial
- Llantos, sin biberones
- Hoy es el dia
- Los postergados de siempre
- Yo Te Nombro Libertad
- Perdon a los desaparecidos salteños
- Cuarentones y Corbatones
- Los Honorables
- Llanto, bronca, alegría, esperanza
- Los Gritos Del Silencio
- Breve crónica de un escrache a un cipayo de doble apellido
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Gentileza de R-P reconquista-popular@xxxxxxxxxxxxxxxxxxx
La ira y la felicidad
Ayer entré a la ESMA. Eran la una de la tarde. Se esperaba q K. Comenzara
su discurso en breve y ví q a mi costado, por el lado de adentro, pasaba mucha
gente. Decidí entonces q si todos podían ver el acto desde dentro de los
jardines, ¿por qué no yo? Pensaba cómo
sería oír –Para la libertad desde dentro de ese Monumento al
Terrorismo que fue la ESMA.
La puerta estaba abierta y entré. Empecé a recorrer los jardines ubicando muchos
fusilamientos, mordiéndome los labios al ver la escalinata del Círculo de
Oficiales adonde murió éstor Walsh. La éstord
era muy parecida a poner sobre sus pies aquello que la armada supo poner de
cabeza: La ESMA es mía, es nuestra.
La mezcla de éstordte en esos jardines era
imposible de definir en una sola palabra, por una lado, los fantasmas, por el
otro, la alegría de saberme del lado de los vencedores, por primera vez en mi
vida. Cuando comenzó el acto, todos quienes paseaban por los jardines se
acercaron tanto como pudieron al escenario y quedé sola frente a lo
increíble:
Una puerta abierta en el edificio adonde estaba Capuchita
y la Pecera. No dudé en
entrar a pesar de los escalofríos.
Recorrí cada salón, cada pasillo, bajé cada
picaporte hasta que llegué a la escalera a Capuchita. Entonces sí dudé. Había
visto esas escaleras en mil relatos, siempre luctuosos, las había imaginado.
Ese techo en declive, los bordes filosos, la cerámica fría, el pasillo estrecho
y, por fin, la puerta. Subí pensando en si podría o no entrar si la puerta
estaba abierta pero tres escalones antes del picaporte rompí en un llanto
incontenible. No sabía si
me pesaban los muertos, la ira o una
felicidad impensada de sentir que la historia se daba vuelta. éstordte fue
todo.
Cuando salí del edificio empezaron a cantar
y ví éstord mío muchos tipos de 50 y pico que gritaban desgañitándose aún
tengo la vida, los ví abrazarse, reencontrarse, llorar, reír como sólo
se ríe en los momentos en los que la felicidad es compartida. Ví tambien chicos de mi edad, muchos chicos
de mi edad que cantaban con ellos, que acompañaban que sabían qué fue lo que
pasó en ese edificio y en tantos otros. Sentí que aquella generación que durante
28 años se sintió derrotada, aniquilada, sin herederos, extinta, tiene muchas y
alentadoras chances de vivir en nosotros. Ayer ví futuro. Tengo la misma edad
de quienes –dicen- ayer hicieron destrozos en el edificio. No los ví ni sé si
efectivamente ocurrió pero si hubiera lo lamento éstordte.
No es con una camiseta de éstor y un tarro
de éstor que se hace la Revolución. Me
apenaría mucho q la éstord q ayer me dio mi 1ro. De julio terminara en un
vandalismo absurdo. Está claro que el problema es uno de conciencia. Pensar que
la Revolución es agitar una bandera es un defecto generacional y, tambien producto del proceso. Somos una generación sin padres. Muchos no
vivieron para contarla, y, los q viven, por distintas razones, no la cuentan.
Recuperar el vínculo con la militancia conciente,
visceral, entregada de los 70s es el punto de partida para abrir el espacio de
la crítica y así construir políticamente a los futuros luchadores populares que
se tragaron el verso de Portantiero. No
es que la política no haya triunfado ayer, la Política apenas está empezando.
Saludos.
Ana
Gentileza de éstor Miguel Gorojovsky nestorgoro@xxxxxxxxxxxxxxx
Soldaditos de Plomo
Ayer, cuando ví los destrozos que se
hicieron dentro de la ESMA, la verdad que me olió a saqueo. Ahí me dí cuenta
que no había triunfado la política sino una nueva forma de dar pan y circo. Y
ojo que frente a mis ojos, como siempre, tengo una imagen del dibujo que
Carpani hizo de Rodolfo Walsh, a quien llevaron malherido a la ESMA.
No soy tan lapidario como Eduardo,
especialmente por lo de pan y circo. Creo sí que al reclinarse
excesivamente sobre el derecho-humanismo abstracto progresista, el
residente quedó rehén de esos grupos para los cuales la política se limita a
romper todo y exigir que alguien (ellos no, por supuesto: en eso son iguales a
la oligarquía) mate a todos los militares, culpables del pecado de uniforme.
De ese modo, como bien dice Eduardo, le
dieron pasto a todas las fieras. No he leído aún La Nación, pero me la imagino.
La Cloaca se mostró mesurada, quizás por algún oportuno llamado telefónico.
Lo cierto es que en la ESMA, ayer, se
cometieron bárbaras chiquilinadas, verdaderos
actos de vandalismo que constituyen un criminal error político.
En su estupidez, parte de los manifestantes
ingresaron al Centro Universitario Naval (todo un símbolo de lo que debería ser
) y lo llenaron de pintadas insultantes, se metieron en los archivos, forzaron
muebles y tiraron un montón de documentos al piso (también se quedaron, según
parece, con parte de la documentación); otros arrancaron placas con nombres de
militares que estaban sobre la pared
(ignoro si eran torturadores o no, pero aún en ese caso no deberían
haberlo hecho ellos, por propia voluntad y decisión); y -colmo de los colmos-
pintarrajearon un monumento a los muertos del Belgrano, la
mayoría de los cuales era egresada de la
ESMA.
Todo eso y la bandera roja con la efigie
del Che en lugar de la bandera argentina pareció un montaje preparado
especialmente por Julio Ramos y Daniel Haddad.
Ante este espectáculo, creo, con toda
honestidad y sin ninguna falsa modestia, que el metraje que salió por Crónica
TV y por TN del escrache a Martínez de Hoz, en cierto sentido, salvó la cara de
quienes realmente estamos del lado de la defensa de los DD.HH. y queremos la
implantación de un proyecto nacional y popular en la Argentina.
En este tema, K. elige los peores aliados.
Parece el síndrome ARS...
Por eso creo que ayer no triunfó la
política. O si lo hizo, no fue con el objetivo que todos queremos.
No sé si triunfó la política, o no. Creo
que hay que pensar muy bien en qué se hace y con quién. Porque si no se hace así, aún los mejores
actos se empañan. Uno puede cuidar la imagen, pero hasta un cierto límite. Si
voy a ir al Teatro Colón, no puedo llevar un
hipopótamo del cabestro.
Y, por supuesto, habría sido magnífico si
Víctor Heredia hubiera cantado Soldaditos de plomo. Creo que allí
está el espíritu que debió haber tenido la jornada, y no en Sólo le pido
a Dios...
Soldaditos de plomo y la nota de Gabriel. Con eso hubiera sobrado.
Néstor Miguel Gorojovsky
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Gentileza
de Eduardo Betas ebetas@xxxxxxxxxxxx
Fuerzas Armadas o
Ejercito Popular
Me parece
que el triunfo de la política hubiese sido juntar a la sociedad civil con los
nuevos militares, esos que comenzaron su carrera hace veinte años.
El
triunfo de la política hubiese sido arrancar juntos los nombres y los cuadros
de los asesinos.
El
triunfo de la política hubiese sido construir un diálogo entre las nuevas generaciones
de argentinos civiles y las nuevas generaciones de argentinos militares. Porque
no nos podemos dar el lujo de tirar a las fuerzas armadas a la basura porque
ese es precisamente el objetivo del enemigo, del imperialismo.
Tenemos
que tomarnos el trabajo de reencauzar a esas fuerzas armadas para que sean
justamente un ejército popular.
Ayer,
cuando ví los destrozos que se hicieron dentro de la ESMA, la verdad que me
olió a saqueo. Ahí me dí cuenta que no había triunfado la política sino una
nueva forma de dar pan y circo. Y ojo que frente a mis ojos, como siempre,
tengo una imagen del dibujo que Carpani hizo de Rodolfo Walsh, a quien llevaron
malherido a la ESMA.
Por eso
creo que ayer no triunfó la política. O si lo hizo, no fue con el objetivo que
todos queremos.
Sinceramente
no vi el recital y no sé lo que debe haber cantado Víctor Heredia pero hoy me
desperté con aquella canción de él que terminaba diciendo:
¿Que
nos paso? ¿como ha pasado? ¿Que traidor nos ha robado la ilusion del corazon?
creo
que quiero cerrar los ojos para no ver los despejos
de
los que tanto amaba entonces
que
vuelva bruñido el bronce
que
se limpien las banderas
yo
quiero una fila entera de soldados desfilando
y
todo un pueblo cantando con renovada pasion
quiero
de nuevo el honor aunque no existan victorias
quiero
llorar con la gloria de una marcha militar
y
un banderin agitar, frente a un ejercito popular
Eduardo Betas
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gentileza
de analaurablejer analaurablejer@xxxxxxxxxxxxxx
el alma y el
cuerpo
recien estoy juntandome el alma con el
cuerpo
el hoy y el ayer
tal vez en un rato pueda pensar en mañana.
pero ayer senti que pisaba el exacto lugar,
el pastito justo donde se estaba
escribiendo
una parte fundante de la historia. la nueva
historia.
donde se pueda mirar y pelear por el
futuro.
donde el pasado quede como cicatriz
endurecida,
hecha queloide en muchos, que duela los
dias de lluvia
o los dias 24, o los dias especiales, pero
en pasado.
senti que recien a partir de ayer se puede
mirar para adelante
putear por lo que no hay
gritar por lo que queremos
militar por el costado que nos quepa en el
cuerpo
soñar, planear, pensar, proyctar...
ayer se acepto por primera la vez la
historia
con lo cual se cierra la primer parte del
capitulo
que va a ponerle punto final cuando cada
uno de los responsables
pague su culpa pudriendose en la carcel.
fui con Rafa, su novia y una amiga.
cuando llegamos a la ESMA (me va a llevar
mi tiempo renombrarla)
nos separamos.
cada uno necesitaba caminar
llorar
encontrarse con sus amigos
con sus fantasmas
con su historia
buscar caras conocidas...
me encontre con el ex de ceci, con
miguelito cogote (porsu),
con edu, con euge,
con elsa, sus amigas, de nuevo con la amiga
de la novia de rafa
con quien viaje pero ya casi no reconoci...
habia empezado mi viaje en el tiempo.
buscaba las caras que no iba a encontrar,
nunca mas,
buscaba las caras de quienes queria y podia
encontrar
porque sabia que estabamos ahi, como
julian, pero era imposible
eramos demasiados en tanta emocion como
para ver.
mire una vez mas las fotos
me acerque una vez mas a cada madre
les di un beso
las vi viejitas... y entonces pense que
claro, tenian entre 70 y 90
si yo tengo sincuenta... haciendo rapido
los numeros...
pero es que quien estaba ahi, yo, por un
momento fui la de los 15 o 17 o 20
no esta señora con cara de madre.
me acerque a los hijos, me vi y me reconoci en esas miradas
en ese desafiante modo de vestirse, de
sentarse, de estar parados
en ese nuncacansanciodesaltoycanto
permanente.
habia una escultura maravillosa
un broche gigantesco de acero oxidado
que abrochaba un falcon verde oxidado,
hecho boyo por el broche
el broche que nos faltaba, tomar la esma y
reconvertirla.
la escultura era como un hito donde cada
tanto todos volviamos a pasar
despues de distintas e interminables
recorridas buscandonos las caras y las miradas.
me encontre con tanta tanta gente que me
reconoci en un abrazo enllantado,
que no tengo idea de como se llaman,
de donde los conozco, tal vez la
militancia, tal vez la facul, tal vez bellas artes, tal vez la villa, tal vez
el teatro, tal vez el barrio, tal vez las asambleas recientes, tal vez un
vecino, tal vez no importe tanto de donde ni el nombre, pero si saber que nos
perteneciamos en algun lugar de la memoria y necesitabamos abrazarnos para
llorar esta simultaneidad de duelo y fiesta que viviamos, secarnos los mocos en
la camisa uno del otro y seguir caminando.
quisiera poder poner en palabras cada
instantanea que tomo mi mirada
quisiera decodificar en idioma escrito lo
que es solo vivencial, visual, sensorial.
por el microfono se planteo claramente que
las organizaciones presentes no podian
entrar a la esma
que se debian -segun lo acordado- mandar
por el costado lateral hasta donde
estaba preparado el palco para el acto, el
recital
las madres explicaron que ellas habian
garantizado con su cuerpo que esto iba a cumplirse, que estaban frente a la
puerta de entrada a la esma y si la gente se amontonaba y avanzaba lo haria
sobre sus cuerpos viejos.
y todo el mundo lo entendio
todo el mundo dio tres pasos atras para que
no se sofoquen
todo el mundo las cuido
porque todos sentiamos que todos eramos las
madres
que todos eramos los hijos de esas madres
y todos eramos los hijos de los hijos
tambien, porque teniamos tan pocos años...
desde estos sincuenta... y nos sentimos
capaces de cambiar el mundo.
fuimos gente valiente, sin ninguna duda,
mirandolo con la distancia que me da la edad.
finalmente las colunman avanzaron por donde
debian
y nosotros, porque no pedi permiso,
entramos con las madres, familiares e hijos.
se abrio la reja
la imponente reja
y despacito, en un silencio que dolia en
los ojos fuimos caminando
los hijos dejaron frente a la puerta de
madera principal claveles rojos
un señor grande - como yo diria - , colgo
un papelito que decia:
"estamos todos presentes ,
compañeros"
fuimos recorriendo muy lentamente los
parques
en un dia de sol radiante,
de cielo celeste porcelana,
de calor ,
de color
de sabor distinto.
ahi me encontre con fatima
compañera de trabajo en la villa de retiro
cuando bellas artes, digamos mis 15
con tantos compañeros desaparecidos con
carlos mujica...
nos abrazamos interminablemente
in ter mi na ble men te... en un llanto
reparador
en un llanto curativo, de alivio y dolor
saliendo
como putrefaccion secandose finalmente.
no puedo calcular el tiempo de caminata
pero fue de muchos años
de muchas caras
de muchos lugares
y finalmente llegamos a un entubamiento del
espacio
donde las madres, delante nuestro, llegaban
al escenario
por una entrada lateral.
nunca lo habia visto
como en un gesto al unisono
se sacaron el pañuelo y lo empezaron a
revolear en redondo por sobre sus cabezas
con la sensacion de libertad
con mi sensacion de que siempre seran las
madres, pero no necesitan identificarse mas
la multitud estallo en el aplauso mas
fuerte y llorado que presencie en mi vida.
me temblo el cuerpo como nunca.
mire a mis costados
el parque de la esma, estaba sembrado de
gente sentada en el pastito
de chicos dandose chupones a la sombra de
un arbol,
de madres jovenes con las tetas al aire
dando de mamar a sus bebes.
sonaba el himno cantado por charly
despues hablo el presi
despues me abrace mucho con no se quien que
estabamos
cerca, cerquita, y necesitamos juntarnos
para no caernos.
y esta ceremonia de abrazos entre
desconocidos conocidos se repetia en todos lados
y
nos brotaba una sensacion de hermandad que pocas veces se siente en la
vida
y todos sentiamos que eramos de todos, que
nos perteneciamos mutuamente
que esto que estabamos viviendo nos juntaba
para la eternidad de nuestras vidas
sin que importe nada mas que estar parados
juntos en ese momento.
y despues intento hablar anibal, y lo
silbaron tanto que me dolio el cuerpo
y no es que sea ibarrista, es que un varon
que se banca paradito, incolumne
ese nivel de silbatina, es solo porque sabe
que tiene muy adentro muy en claro
cual es su lugar en la vida
y nadie, ni muchos silbando lo iban a sacar
de ahi.
hablo, dijo su discurso, que fue imposible
oir, pero desde ayer, sin duda este tipo
tiene mi respeto, por varon y gente que
sabe donde debe estar parado, mas alla de ninguna cosa.
despues soledad silveyra sollozo uno de los
poemas de ana maria ponce, desaparecida en la esma.
fue todo llanto, todo risa, porque su
poesia convocaba a esa risa que la sostenia viva
y ahi estaba en cada uno de nosotros, mas
que viva, multiplicada, elevada a la enesima potencia de la vida.
ahi estaban dos hijos nacidos en la esma hablaron
desde que el combate la primera
y desde el alma el segundo, sobrino del
carlitos funes, recien vuelto a reorganizar
con su lugar de origen, esa misma escuela,
pero con su identidad nueva o vieja
o la de siempre, es el nieto nº 77.
y despues el balsamo de leon, rafael y joan
manuel, que fue como miel que cubria tanta herida, tanto llanto, tanta sangre,
y nos reconectaban con la alegria de cantarle a la vida, que nos reconectaban
con el canto a la libertad, que solo es posible desde la vida.
todos los compañeros que no estan, si estan
estan en cada uno de nosotros de nuestros
hijos y los hijos de nuestros hijos
que van a estudiar una historia diferente
en los libros a partir de ayer
que podran recorrer - si quisieran - el
lugar del horror.
siento desde el alma que K puede sentir que
esta en condiciones de morir en paz con dios y con sus compatriotas.
que dio el salto cuantico que nos pone en
condiciones de empezar a pensar
en lo que no hay, pero para adelante.
en la pobreza que no acaba
en la deuda que nos ahorca
en la industrializacion que queremos
en la desintegracion de esta pobreza que
nos muerde
pero todo eso es mirar a futuro
siento que cerro el pasado
y por eso, eso solo, le estoy agradecida.
un capitulo de la historia se cerro ayer y
pude estar ahi.
soy una afortunada.
analau
analaurablejer@xxxxxxxxxxxxxx
...-danzar la alegria de
ser una eterna aprendiz...
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La Otra historia oficial
El 24-03-04, seguro que marca un punto de
cierre y otro de apertura.
Las palabras del presidente argentino en el
perdon, fueron a mi gusto, muy adecuadas. El convertir a ese edificio
en simbolo de la memoria del terrorismo de estado en la Argentina, tambien. Otra
cosa es el escenario montado, personajes que rodearon al presidente, y actos
desproporcionados.
Es la primera vez, en su historia
desde su creacion, que se permite la entrada popular a ese edificio.
Que ocurririan actos desagradables era de
preveer. Sin embargo, quienes hasta ahora tenían la responsabilidad de su
custodia, colegios, o instituciones educativas de la armada, dejaron ex profeso
muebles, cuadros, y detalles de marca, para conservar la
propiedad.
Los decretos de la disolucion de dichas
instituciones tienen alrededor de dos años, pero aprovecharon las
circunstancias, porque no creyeron, que sucederia. Un cambio de
manos y de usos.
El acto oficial convirtio a la fecha, en La
otra Historia Oficial.
Otro tema son los sentimientos
de millones de personas y según generaciones. Y este si, es un tema y una asignatura
pendiente aun, inconclusa.
.
Sin embargo es necesario volver a recordar,
que las actuales circunstancias, ya fuere en las formas de hacer politica, y de
presentacion de actos hacia el futuro, han cambiado. Que la historia
setentista, es la que pertenece a las generaciones que la vivimos, a las
jovenes, les pertenece otra cosa. Son los nuevos gestores. Y a nos, nos
corresponde entregar la posta, y dejarnos de ser eternos
protagonistas. Anclados en el pasado.
El acto oficial fue neosetentista. Como
recuerda hoy Morales Sola, en La Nacion,
la evocacion setentista-como si aca, nuevamente existiese la toma del poder por
un gobierno popular- es un disparate.
No porque este de acuerdo con Morales Sola,
lejos estoy de ello. Sino porque se evidencia un revival setentista,
de muy mal gusto.
En parte porque la ideologia setentista
tuvo fragmentaciones y segmentaciones; en otra, porque el enfasis puesto hoy
nuevamente por grupos, que equivocadamente destruyeron tambien lo mejor de las
utopias setentistas y sesentistas, son en grupos etarios de cuasi gerontes,
reciclados de los apoyos menemistas, y proclives al neoliberalismo del poder.
(hay excepciones, no estoy dando una frase generalizable).
Las excepciones estan aisladas del
gobierno, en funcionariado y en poder.
El acuse despectivo de los tambien gestores
de la aplicacion de políticas neoliberales, por las versiones de La Otra
Historia Oficial, son de una puerilidad hipocrita. Es el mismo enfasis por
continuar la dicotomia: peronistas y anti peronistas, o gorilas, como si las representaciones
actuales de PJ y UCR se pudiesen retrotraer a los años 50.
Es la misma vocacion por las perpetuidades
en el poder y mas, con las zonas de la globalizacion (la mala), de la
decadencia cultural, de la falsificacion iconoclasta, gestionando otra vez la
perpetuacion de la sociedad neocolonial.
De los unos y de los otros.
No fue asi la Marcha iniciada en el
Congreso, hacia la Plaza de Mayo, con mas de 60.000 personas, con mas de 200
orgnizaciones de los derechos humanos, con una poblacion joven mayoritaria.
No fue asi, el acto efectuado por
compañeros/as de esta lista y otras organizaciones en la Plaza San Martin,
frente al edificio tipo, y mejor en calidad estetica y edilicia, en la Ciudad
de Buenos Aires, de fines de la decada del 20, en desagravio al agente imperial
Martinez de Hoz.
En el espectro de nuevas alineaciones
efectuados en el dia de ayer, habra tiempo para reflexionar y ver que se esta
gestando, en lo va de este año y los siguientes. Si la perpetuacion nuevamente,
de lo neocolonial o un punto de inflexion que corte de una buena vez
dependencias y perdidas mayores.
Bibiana Apollonia
bibiapo@xxxxxxxxxxxxxxx
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Maria Evelia Perez Nicotra <mepnsanluis@xxxxxxxxxxx>
Nuestros Poemas Silenciosos
Llantos, sin biberones
Todos los de entonces, tenemos poemas
apretados en la garganta.
Son esos poemas mezcla de dolor
incontenible y a la vez callado, poemas de verguenza ajena, de desborde, de
emociones fuertes, de miedos, de sombras, de ruidos a tanques por las calles de
la democracia perdida, de amigos que no volverán, de cunas vacìas, como la mía
que nunca se pobló de llantos, ni biberones, poemas de pechos vendados, de
insomnios, de desencuentros con la intimidad, de invasiones a una vida interior
resquebrajada.
Esos poemas silenciosos giran en la mente y
no toman forma alguna. Frente a una hoja de papel, nos parecen inconmensurables
y no lo comenzamos, porque nunca tendràn fin.
Están alli, retorciendo nuestra garganta en
astillas. No sangran, pero tienen el sabor a herida abierta que nunca se cura.
Aunque continuemos por la vida sorteando guijarros, aunque otros hijos pueblen
y llenen nuestra vida. Aunque se dibujen sonrisas, carcajadas, historias nuevas
y apretemos frescas esperanzas.
Esos poemas silenciosos, se nos aparecen para
cuando se acerca marzo, se sientan sin pedir permiso y comparten la mesa de
Pascua y Navidad, encienden las velas de nuestros cumpleaños y al mirarnos al
espejo, siempre nos faltará un brazo, mutilado por la sinrazón y la injusticia.
Ese brazo que no levantará al hijo perdido,
que digo muerto, que digo desaparecido, que numero ante la pregunta, pero no
esá, que no sé si está, no sé, no quiero, no puedo. No. Y la vida cada año, nos
cachetea los 24 de marzo, a nosotros los que creíamos que en nuestros ideales
estaba la verdadera razón de vivir. Está? o estaba?
Una dicotomìa que no sabemos como unir en
una sola senda. Y esos ideales, se transformaron en un hijo, al que le teníamos
el mejor nombre reservado y tal vez vaya por la vida con otro más bello pero vacío
de apellido. Son esos poemas silenciosos que no tendrán identidad. Muchos.
Interminables poemas, escritos con el corazón, año a año, rodando por el mundo
y tal vez, multiplicándose en tumbas vacías de flores o cayendo en las
profundas alcantarillas de la nada.
M. Evelia Pérez Nicotra
(*)
(*) Ex Secretaria de Acción Social de
Unidad Básica de Congreso (Bs.As- 1976) Docente. Escultora. Escritora (6 libros
publicados). Integrante del Sindicato de Prensa y actual Periodista en la
Provincia de San Luis.
mepnsanluis@xxxxxxxxxxx
prensaargentina@xxxxxxxxxxxxxxxxx
lamiradainterior@xxxxxxxxxxxxx
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Hoy es el dia
Cumpa:
No termino de ubicarte (seguramente por eso
de los seudónimos con que aún ahora preferimos llamarnos los compañeros). Yo
por ejemplo soy Roberto pero todos me conocen por el ramón ó el negro,
último Secretario de la JP regional 6ta.de Mendoza.
Mi exilio desde el 76 fue en
Bs. Aires pero hace 3 años me agarró la nostalgia por mi tierra, dejé el laburo
y sin un mango regresé y acá estoy, cagándome de hambre y puteando sin entender
demasiado a esta Argentina que considera viejo a un tipo de 59
años, pero feliz, muy feliz de reencontrarme con mis antiguos compañeros pero
por sobre todo porque nunca, nunca dejé de hacer algo por las cosas a la que
dedicamos nuestra vida.
Escribo despues de la ESMA y sabes..?
escuchándolo a K. lloré como un ijodeputa.....La última vez que lloré fue
cuando murió el viejo pero fue otro llanto, una rara mezcla de bronca,
impotencia, nostalgia....que se yo....era algo así como -justo ahora te
moris viejo hijo de puta..justo ahora quizas porque aún esperaba cosas.
Los compañeros que no renegaron, los que
aun en las peores circunstancias mantuvieron viva esta llamita que da vida a
tantos corazones, hoy estamos de fiesta ....Yo lo siento asi y quiero
compartirlo con vos, cumpa desconocido y querido, porque sos mi compañero
aunque no te conozca y quizas no te conozca nunca....Y quería nada más que eso...
compartir estos momentos con vos y a traves tuyo de tantos otros hermanos que
hoy no pueden estar con nosotros pero que viven en nuestro recuerdo.
-El único cementerio verdadero es la memoria (Rodolfo Walsh)
Inestable, nubosidad en aumento decía el pronóstico del tiempo para la ciudad de Bs. Aires.
Me había levantado un poco más temprano que
de costumbre, pues ese día iba a hablar en la empresa donde trabajaba desde hace
poco más de 30 días para decirles que agradecía la intención de efectivizarme,
pero que -justo había recibido la oferta de un amigo que no podía
rechazar.
Después de todo, este argumento había dado
resultado en otras ocasiones de manera que no había porqué inventar algo nuevo,
no vaya a ser que mis ocasionales patrones se apiolaran
que la verdadera razón de mi renuncia era
que no tenía ningún tipo de documentos y lo que es peor, no tenía como
conseguirlos y entraran a sospechar......
Cuatro meses antes había tenido que salir
tan rápido de Mendoza que ni siquiera había tenido tiempo de manotear
los pantalones donde estaban mis documentos. En Buenos Aires, no era por
entonces imposible conseguir algún trabajo, más aún si uno proponía -trabajar
en negro unos meses a prueba y -sino le gusta me voy cuando Ud. diga
de manera que no había más remedio que comenzar de nuevo.
Ocupaba con mi entonces compañera
-embarazada de 6 meses-un cuarto de
pensión trucha (con derecho a cocina) desde 2 meses atrás
cuando también-precipitadamente-tuvimos que dejar el departamento que
compartíamos con mi hermano y su compañera (defensora de presos políticos)
optando por separarnos por razones de seguridad.
Miré por la ventana para ver donde estaban
los milicos que habitualmente rondaban por
Pueyrredón y Corrientes para eludirlos,
pero esta vez no los vi. Preocupado, esperé un momento, hasta que por
Pueyrredón apareció el primer tanque.
Pasaba lentamente seguido por 2 camiones
cargados de soldados con sus armas listas. Hoy es el día me dije y le avisé a mi entonces compañera: -parece
que se vino el golpe, será mejor que no salgamos.
En la cocina un colombiano que ocupaba
una pieza vecina intentaba encontrar música en su radio portátil
en vano, por más que movía el dial de
un extremo a otro solo se escuchaba la
misma marcha militar y el famoso Comunicado Nª 1 donde se anunciaba que el -Estado Mayor
Conjunto de las Fuerzas Armadas había resuelto asumir el poder total de las instituciones de la República
para salvoguardarnos del enemigo apátrida y ateo. Otra vez lo mismo, pensé:
dicen salvar las instituciones pero comienzan por desconocerlas. No sospechaba -claro está- que esa misma
fórmula se repetiría hasta el cansancio en los años venideros por otros voceros de la misma dictadura:
.Achicar el estado para agrandar la
Nación.
- Flexibilizar el trabajo y bajar los
salarios para combatir la desocupación.
- Fortalecer los grandes inversores para alentar a las Pymes
-No reclamar justicia para evitar
revanchismos.
- Hacer la vista gorda al lavado de dinero y el narcotráfico
para no sensibilizar los mercados.
Y la más reciente:-Pagar sin irritar
al FMI para ser serios y creíbles y no aislarnos del mundo.
El golpe no me sorprendió. Tampoco a la
gente común. En realidad lo venían anunciando los propios militares y
muchísimos civiles como Martinez Raymonda, Amadeo Frúgoli, Francisco Gabrielli, Aguado... . algunos de
los cuales en programas de gran audiencia como el de Neustad y Grondona decían que
solo bastaba ponerle fecha.
Pese al aislamiento en que estaba, había tenido síntomas claros de que la
cosa venía para peor: tres
semanas antes me había encontrado accidentalmente con la Negrita
y el Juanca dos
compañeros de la JP del Barrio San Martin que me dieron un sombrío panorama: Venían
de Córdoba donde tuvieron que rajar para evitar su captura.
El Juanca me dijo: -No queda
casi nadie que no esté preso, muerto o desaparecido. Ya no hay lugar seguro, Hagamos una cita-control acá cada 15 días.... Si alguno no viene tratemos
de avisar a nuestros familia. Sino tenés donde estar puedo conseguir un lugar
por unos días, tengo también algo de guita por si necesitas.
Una semana antes en Av.de Mayo y San José me había encontrado accidentalmente con
Carlos De la Rosa (entonces Intendente de Godoy Cruz a instancias de nosotros,
la JP, ex Diputado Nacional y Embajador en Chile) con quien había militado en
la CGT de los Argentinos. Ävido de noticias, quise preguntarle si sabía algo de
mi familia y de los compañeros más cercanos dado que los diarios anunciaban
permanentemente bajas en
enfrentamientos sin dar nombres.
No tuve suerte. Carlitos ni siquiera me dejó
hablar: me dijo secamente -no quiero hablar con vos porque me comprometés
y se alejó caminando -al menos a me pareció-a paso redoblado.
Por si faltaba algo el mismísimo 23 de
marzo el lider Radical Ricardo Balbín había pronunciado su lapidaria frase: se
puede salvar al muerto en el último minuto.
Sobre todo lo que vino después, se habló y
escribió mucho. Aún así, esa historia de terror sin límites nunca dejará de
asombrarnos como tampoco la historia heroica de quienes pasaron por los campos
de concentración clandestinos, por las salas de tortura o de aquellos que
fueron vilmente asesinados en imaginarios combates o arrojados vivos al mar.
Walsh decía que el único cementerio
verdadero es la memoria. Por
eso este
modestísimo recuerdo a todos los compañeros
que ESTUVIERON Y YA NO ESTAN
estaría incompleto si nos olvidáramos de
aquellos que tuvieron que quedarse los hijos, familiares y
amigos de los que fueron presos o tuvieron que emigrar.
Ellos se tuvieron que bancar
otras formas de tortura: seguimientos, simulacros de fusilamientos a sus seres
queridos para que delataran a los subversivos prófugos quedando condenados a crecer sin saber nada
de sus padres, sus hermanos, sus amigos, viviendo no pocas veces de la
solidaridad de los que no tienen nada, pues hasta el trabajo les fue vedado.
ELLOS NO ESTABAN PERO SIN EMBARGO ESTUVIERON. Son los que nos
recuerdan que las circunstancias han
cambiado pero que existen mil motivos más para continuar la lucha, para que se
cumpla el sueño de la Patria Grande donde el hombre deje de ser definitivamente
lobo del hombre.
Hubo también quienes DIJERON QUE ESTABAN
Y NO ESTUVIERON, en su mayoría hoy
devenidos en funcionarios prósperos, en profesionales de la política que
como Carlitos, saltan de un cargo a otro,
en gurues del posibilismo y del no se puede.
Son aquellos que pasaron sin más, de la
TEORIA DE LA DEPENDENCIA A LA DEPENDENCIA ASUMIDA TEORICAMENTE y que -como los milicos-hicieron
desaparecer también sus
convicciones.
Su mediocridad no alcanza a empañar la gesta por un país mejor, que con sus
grandezas y sus errores comprometió a dos generaciones de argentinos y no
alcanza porque fueron siempre demasiado
poca cosa....... aún para la dictadura.
Ramón Torres
Ex Secretario de la JP Regional 6ª de Mendoza.
Ex representante de la JP Regional 6ª en la Mesa Nacional de las Juventudes Políticas Argentinas.
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Gentileza de manu callau manucallau@xxxxxxxxx
Los postergados de siempre
Hola Compañer@s
Hoy me siento orgulloso de ser Argentino,
siento por primeras ves en mi vida, que la justicia le es arrebatada en parte a
los poderosos, creo que no hace falta que les aclare, que desde mi punto de
vista, la Justicia tiene contenidos ideológicos y no significa lo mismo para un
trabajador, que par los que sustentan el modelo - hay entonces una justicia del
modelo -
Siempre pensé que para modificar esa
justicia era necesario cambiar el modelo que la sustenta, aparentemente este
gobierno no piensa en cambiar el modelo, aunque si aspira a humanizarlo,
tarea que desde mi punto de vista era impensable. Y aquí estamos festejando
gestos que se convierten en piedra fundamental en un largísimo camino.
Pronto esa Justicia, tendrá que llegar a la
Cultura, a los medios de comunicación, alguien tendrá que empezar a hablar del
daño en la comunidad que se genera desde los medios ó para decirlo de otra
forma, como se sustenta este modelo perverso desde una Política
ajena a los intereses de la comunidad.
No es lo mismo, vender - que entretener, no
es lo mismo que se oficialicen conductas, formas de pensar, aberrantes todas y
que no aportan al crecimiento humanista
de la comunidad, a contribuir al pensamiento critico. Una de las grandes
batallas que hay que empezar a dar, es reinstalar al Ser Humano en el centro de todos los temas, la dimensión humana.
Esto se me ocurre decir, recién levantado,
luego de haber participado ayer en un acto, recordando el 24 de Marzo con Malajunta junto a un puñado de
compatriotas, embargados por el dolor y la felicidad de estar vivos y juntos ó
por lo menos reunidos.
Cuando llegue, vi la foto de Nuestro
Presidente, de espaldas y el general Bendini, descolgando la foto de un
genocida y llore, no por venganza, no por resentimiento, si no por que en ese
simple acto, se sintetizaba, la voluntad de los postergados de siempre, de los
que piensan que es posible otro mundo, de los tantos que han dado su vida, de
los que creemos que Democracia es construir desde la diversidad y que esto
implica escuchar a TODOS y avanzar con lo que la mayoría decide. Basta de ghetos
donde se deciden políticas para beneficiar a grupos por afinidad personal.
Buenos días, perdon por la lata, los
recuerdo, los quiero, hoy estamos un poquito mas cerca de un mundo mejor.
Estoy orgulloso de ser argentino.
Un abrazo,
Manuel
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Gentileza de Pepe Barabini pepebarabini@xxxxxxxxxxxx
Yo Te Nombro Libertad
Queridos amigos y compañeros
Recibí esta mañana, de un amigo y compañero
brasilero, en homenaje a todos los detenidos-desaparecidos-torturados por al
dictadura genocida, este hermoso poema y canción (suban el volumen), y
lagrimeen como yo lo hice.
Le acerque la foto de nuestra querida
Evita, porque creo que en la imágen de ella, de su lucha, de sus ideales,
podemos resumir la lucha de una generación para lograr la libertad.
Con un abrazo de hermano
Pepe
Yo Te
Nombro Libertad
Música: Gian Franco Pagliaro
Texto-Poesía: Paul Eluard
Por el pajaro enjaulado
Por el pez en la pecera
Por mi amigo que esta preso
Por que ha dicho lo que piensa
Por las flores arrancadas
Por la hierba pisoteada
Por los arboles podados
Por los cuerpos torturados
Yo te nombro Libertad!
Por los dientes apretados
Por la rabia contenida
Por el nudo en la garganta
Por las bocas que no cantan
Por el beso clandestino
Por el verso censurado
Por el joven exilado
Por los nombres prohibidos
Yo te nombro Libertad!
Te nombro en nombre de todos
Por tu nombre verdadero
Te nombro cuando oscurece
cuando nadie me ve
escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad
Escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad
Escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad
Tu nombre verdadero
Tu nombre y otros nombres
que no nombro por temor...
Por la idea perseguida
Por los golpes recibidos
Por aquel que no resiste
Por aquellos que se esconden
Por el miedo que te tienen
Por tus pasos que vigilan
Por la forma en que te atacan
Por los hijos que te matan
Yo te nombro Libertad!
Por las tierras invadidas,
Por los pueblos conquistados
Por la gente sometida
Por los hombres explotados
Por los muertos en la hoguera
Por el justo ajusticiado
Por el heroe asesinado
Por los fuegos apagados
Yo te nombro Libertad!
Te nombro en nombre de todo
Por tu nombre verdadero
Te nombre cuando oscurece
cuando nadie me ve
escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad
escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad
Tu nombre verdadero
Tu nombre y otros nombres
Que no nombro por temor
Yo te nombro Libertad!
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Gentileza de ADRIAN ARIEL ZIGARAN azfunoil@xxxxxxxxxxx
Perdon a los desaparecidos salteños
En nombre del peronismo les pido perdon a
los desaparecidos de Salta.
Les pido perdon porque ni el Gobierno de
Salta, ni el Partido Justicialista, ni ningun legislador nacional. provincial
ni municipal, que paradojicamente, gracias a Ustedes hoy cobran un sueldo, se
acordaron de ustedes, ni repudiaron el golpe de Estado.
Hoy, vivimos en Democracia, pero algunos y
solo algunos, no nos olvidamos. Y reafirmamos nuestro más enérgico repudio al
golpismo uniformado, al terrorismo de Estado y a la violación de los derechos
humanos
HASTA LA VICTORIA SIEMPRE, COMPAÑEROS,
NUNCA LOS OLVIDAREMOS
Aunque 30.000 veces nos maten, 30.000 veces
Volveremos porque nosotros somos pueblo y el Pueblo es eterno
P/D Gracias Jorge Villazon por leer, uno a
uno, los nombres de los desaparecidos.-
Adrian Zigaran
Dirigente Peronista
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Gentileza de sue@xxxxxxxxxxxx
Rodolfo Ratti ¡Presente!
Queridos compañeros:
Mi cuñada, Silvia Maezo, me envió este
correo, habla de mi hermano Rodolfo y quiero compartirlo, como Silvia, yo
también, con los compañeros después de un día como el de ayer, un otro 24 de
marzo, pero diferente, éste, de puertas abiertas para lo negado y despreciado
durante tantos años. Resignificar el sufrimiento, el dolor, la injusticia, la
negación y el tan reiterado intento del olvido.
Una vez, hace mucho, alguien me dijo que
los que habíamos quedado vivos de mi generación militante, lo estábamos porque
no servíamos y entonces no éramos peligrosos para el sistema, durante mucho
tiempo lo creí....a partir de ayer puedo sentir otra cosa. Todavía tenemos
mucho por hacer.
Con afecto
Susana Ratti
Queridos amigos
Hoy recibí este correo de un joven amigo,
abogado y poeta y quiero compartirlo con los que quiero
Silvia
Cuarentones y Corbatones
Hoy estuve en un acto casi espontáneo,
natural, fluido, umbilical con la luz que irradian nuestros seres,
hoy mas humanos que nunca, desorganizado por un grupo de abogados cuarentones,
que resisten desde la corbata y la profesión bastardeada por el sistema y sus
secuaces.
Hoy estuve en la Plaza Lavalle. Estuve como
cuando la recorro en el momento en que me canso, en que me agoto, cuando me
descarno y palpo violentamente la injusticia de los estrados.
Hoy estuve en esa plaza. En el grupo de
abogados cuarentones y desorganizados con corbata resistente, con trajes
jaspeados, con zapatos gastados.
Hoy estuve en la plaza de tribunales.
El sol me acariciaba, sabía que iba a ser
un día difícil, se respiraba la sensibilidad incubada en la noche previa de
sueño tranquilo, hondo, el sueño de los cachorros de uno que transcurrieron la noche
protegidos, no sólo por nosotros, sus padres, sino también por todas las almas
buenas de nuestra tierra.
Hoy estuve en esa plaza. Junto con otros
cuarentones y corbatones. Me acerqué a acariciar la piedra madre, resbalé mis
dedos con rabia sobre los muchos nombres, los muchos madres, los muchos hijos,
los muchos abuelas, los muchos compañeras y compañeros.
Hoy estuve en la plaza de tribunales.
Estuve resbalando nombres con rabia, con los dedos, con los labios, con la
memoria, con la imagen de ellos, los nuestros.
Hoy estuve con la luz.
Perdón. Sólo quería decir que en el momento
en que nombraron al Dr. Rodolfo Miguel Ernesto Ratti, en esa plaza, en este día
difícil, con esta sensibilidad incubada, me salió un PRESENTE fuerte, rabioso,
orgulloso, natural, mas humano que nunca.
En esta plaza. Hoy todos nos repasamos las
miradas. Hoy todos sabemos que por primera vez un Presidente constitucional dió
la orden de retirar el cuadro de los canallas asesinos. Desmanteló, con el
infinito aliento de justicia del pueblo, aquello que soñábamos desterrar de un
plumazo: ELOLVIDO.
Si. Hoy en esa plaza grite un PRESENTE
enorme, transparente, transgresor, infinito, esperanzador.
Si. Hoy grité.
COMPAÑERO RODOLFO MIGUEL ERNESTO RATTI. PRESENTE.
Alejandro Caubet
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Gentileza Eddie Bustos ebustos@xxxxxxxxxxx
Los Honorables
23 de marzo de 1976. La renoleta paró
delante de mi casa. Ricardo y Jorge iban adelante; yo atrás. Veníamos
conversando sobre música y la situación política. Queríamos salir del agobio y
la incertidumbre pero pese al humor ácido que solíamos cultivar, había un vapor
de tragedia flotando todo el tiempo.
Ya sabíamos lo que sucedería; quizá no la
dimensión que todo cobraría. Ricardo abrió la puerta, tiró el cigarrillo y
aprovechó para abrirme la puerta porque no abría de adentro. Jorge también
salió, y allí, en medio del filo de la medianoche, nos dimos un abrazo como si
presintiéramos que nunca más nos volveríamos a ver.
El 24 amaneció y ya todos sabíamos lo que
estaba pasando. Dentro de un San Luis tan lejano de las grandes decisiones uno
debía extremar los esfuerzos para escuchar entre frases, leer entre líneas y
contactarse con la vorágine de los desorientados, arrepentidos, partidos,
secuestrados-desaparecidos, como para tener un panorama posible.
El 14 de abril de 1975 comencé a trabajar
en la reluciente Universidad Nacional de San Luis. Su entonces Rector, el Dr.
Mauricio López, confió en mí para que pusiera en marcha las primeras acciones
de una futura Facultad de Artes. El desafío me cautivó, tanto como la
personalidad del Dr. López. Él sabía que yo necesitaba imperiosamente irme de
Buenos Aires.
Había logrado escapar a dos intentos de
secuestro de la entonces llamada Triple A y para no exponerme, estaba
cambiándome constantemente de lugar para descansar y caminaba todo el día,
muchas veces sin rumbo y siempre lejos de la Facultad de Medicina, dejando
atrás ese sueño y al que nunca más podría volver.
En mi estada en San Luis, había conocido
gente muy interesante. Muchos de ellos profesionales de Chile que habían
abandonado su país después del golpe militar de setiembre de 1973. Pero la
operación exterminio, acrecentada por las fuerzas de ocupación, habían
comenzado a actuar.
Entre los sindicatos contestatarios y los
partidos que no comulgaban con el genocidio que se sentía venir, comenzaron la
acción de enfrentamientos encubiertos, allanamientos y asesinatos a mansalva.
Las comisarias, Investigaciones y la
Jefatura Central de Policía, más algunas dependencias del Ejército, comenzaron
a atiborrarse de presos políticos. Los estudiantes secundarios y
universitarios, ciertos funcionarios provinciales y universitarios, tuvieron el
mismo destino.
La población que ya no podía soportar más
un desgobierno general, creyó que el golpe militar iba a ser el remedio para
todos sus males. Muchos dirigentes de diversos partidos aplaudieron la asonada
militar, confiando en una pronta salida constitucional que no estaba en los
planes de la nueva dictadura.
Mi esperanza de concluir el contrato por
una año y volver a Buenos Aires, ya en compañía de mi madre, también se diluyó.
Hacia fines de 1976 comenzó mi calvario. fui denunciado por las nuevas
autoridades de la Universidad, confinado en el Ejército y pronto enviado a
Investigaciones, para lo que se llamaba entonces, un período de ablandamiento,
que tenía por sentido decir todo, hasta lo que no sabía, para dar un toque de
legalidad a las detenciones pasadas y futuras, y seguramente, mi propia
desaparición.
Así conocí en carne viva la picana,
el submarino seco, el submarino húmedo, el submarino en
excrementos, las golpizas interminables y dos simulacros de fusilamiento, con
un arma en la cabeza que de pronto no gatillaba pero que sí lo hacía con otro
compañero.
La tortura se complementaba con amenazas a
mi madre, a quien decían tener detenida y que estaba siendo violada.
Conocí las risotadas festivas de los
asesinos; los médicos que supervisaban las sesiones (uno de ellos aun ejerce en
un Sanatorio de la ciudad) y la prédica de un ex Obispo, que para despuntar el
vicio, también jugaba con la picana. Un tiempo después volví al
Ejército para recomenzar los interrogatorios que duraban días y noches, sin
tener acceso a comida, agua y un baño y sin descanso.
Un día, un alto militar dijo, quizá para sí
mismo: -yo no sé para que estos p.....de la Universidad nos mandan estos
infelices. Seguidamente, me tiró un papel escrito para que firmara mi
confesión. Debía inculpar a muchos que yo sabía, ya no estaban, y juramentar
que nunca había cantado canciones de protesta. No lo hice. En mi
impertinencia ingenua, pedí un tiempo para pensarlo. Recibí un culatazo como
respuesta y una catarata de insultos. Me metieron en un auto y me dejaron en
algún lugar, bajo la promesa de volver al día siguiente con el papel firmado.
No volví jamás. Desde entonces y hasta muy
entrados los '80, llevé en un bolsillo ese papel doblado y en otro, una
pastilla de cianuro liberadora. La ceremonia de la tortura no cesó allí.
Constantes amenazas, detenciones en la calle y paseos por los
basurales con patadas y trompadas y la promesa de -zurdo h...de p...;
mañana te vamos a buscar y te vamos a matar.
Pasado unos años, un día mi madre me dijo
que al lavarme un pantalón, se había roto un papel ya ininteligible y lo que
podría haber sido una cápsula. Figurativamente, una parte de la historia (mi
historia) había comenzado a quedar atrás. En medio de las atrocidades, siempre
conservé el odio; la idea de que estaba viendo una película que no era la mía y
por ende, vivido todo como si no fuera yo mismo el que estaba recibiendo las
torturas.
Hace un par de años, en un bar céntrico, se
acercó uno de aquellos torturadores. Me preguntó, con voz altanera, si ya me
había curado. Le dije que no. Tras un breve silencio, me dijo más suave si lo
había perdonado. Nunca, le dije. Sólo cuando pueda hacer con vos lo mismo que
hiciste conmigo.
Mientras viviera mi madre, me encerraba
para llorar a los amigos muertos, a los que resistieron hasta el final, a los
que se quebraron y culparon a cualquiera para salvarse, las más
sin éxito.
Guardo muchos silencios en mi vida y que no
divulgaré jamás. Los honorables de nuestra ciudad que eran
invitados especialmente a alguna sesión de tortura o para violar a alguna nueva
perejil; el reparto de las casas saqueadas y el tráfico de niños
nacidos en cautiverio.
Vi, y oí, muchos torturadores, doblegados
en culpa y traición, llorando amargamente porque sus mujeres los habían echado
de la casa. Vi mucho; vi demasiado..Vi más de lo que pudiera retener.
Pero en un país sin Justicia, hipócrita,
lleno de hambre, miseria y marginación, sólo es posible esperar la más cruel de
las muertes para esos asesinos.
Por la destrucción cobarde, por los asesinatos
impunes, por los delatores que aun hoy detentan algún poder, nunca habrá olvido
ni misericordia. Ya están muertos y volverán a morirse tantas veces como sea
necesario.
Por una calle de esperanza de cualquier
lugar, nos encontramos todos los amigos y compañeros de antes. Y mientras
retumba el bombo contagioso cantaremos que nuestra generación no perdió; que
ciertas ausencias momentáneas no hicieron más que potenciar las ganas de
volvernos a juntar.
Eddie Bustos
PD: Los
nombres han sido cambiados.
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Gentileza de Inti chelita@xxxxxxxxxxxxx
Compañeras / Compañeros.
Llanto, bronca, alegría, esperanza
Ayer, 24 de marzo de 2004, se fijo otro
mojón en la historia de los argentinos. Al abrirse las puertas de la ESMA, se
abría institucionalmente otra vez mas, como cuando sucedieron los juicios a las
juntas militares, las puertas de la memoria de un pueblo, que no quiere, no puede
ni va a olvidar los crímenes institucionales cometidos por los asaltadores del
poder. Videla, Viola, Massera, Martinez de Hoz, Cavallo, Liendo, Machinea, etc.
Algunos ejecutores de los asesinatos, torturas ,desapariciones y robos, otros
ideólogos de este plan macabro que recorrió toda la América Latina. Todos hijos
del Consenso Imperial
Ayer hubo emociones encontradas llanto,
bronca, alegría, esperanza. Pero, ante todo un clamor que emergía desde
nuestros corazones enronqueciendo nuestras gargantas: JUSTICIA. Miles de voces
reclamando en nombre de TODOS los compañeros desaparecidos.
Pero, también se vivió, otra vez mas, la
discriminación, el prejuicio, la falta de respeto, hacia quienes equivocados o
no, vivos o muertos, en el llano o en los mas altos lugares del poder, creímos
y creemos que luchamos; cada vez mas viejos y cansados, pero firmes en nuestras
convicciones por una PATRIA, JUSTA, LIBRE Y SOBERANA.
Otra vez mas, como desde 1955 en adelante,
a los peronistas nos quieren ocultar, desaparecer, despreciar. Esto no es un
llanto lastimoso, no es un pedido de clemencia, es una realidad que sentimos
todos aquellos que ayer entre abrazos y lagrimas nos reencontrábamos, una vez
mas en la calle, con la gente, con nuestros siempre queridos compañeros.
El odio fascista de la Señora de Bonafini,
que con un dedo acusador, señala quien debe o no concurrir a los actos
públicos, con la anuencia del
Presidente Kirchner, que le hace el juego a los dogmáticos de una izquierda que
vive mirando hacia afuera ,que nunca comprendió y nunca va a comprender
cual es el pensamiento nacional que nos
guía a los que militamos en el campo popular.
Siguen haciéndole el juego a la derecha
apatrida, que al igual que estos, alimentan sus mentes con pensadores
extranjeros, que no saben ni conocen como SOMOS LOS ARGENTINOS, que no saben ni
conocen, ni quieren conocer que el Peronismo se nutre de SU PROPIO PUEBLO, que
somos el pensamiento vivo de PERÓN Y EVITA, de Jauretche, Scalabrini Ortiz,
Hernandez Arregui, Cooke, y tantos otros. Una derecha que esta agazapada,
esperando, como siempre, que nos equivoquemos para caernos encima, como
salteadores en la noche.
Que los peronistas cometemos errores? Claro
que si, y nos hacemos cargo. Ahora, seria bueno recordar .
Quienes echamos a López Rega del Poder?.
Quienes combatimos a la dictadura? Quienes hicimos la denuncia ante la Comisión
de Derechos Humanos en el 79? Cuando buscaban a lo militantes populares y esto
nos consta, cual era la pregunta habitual? Sos peronista? sos montonero?.
Quienes votamos en contra las leyes del Punto Final y la Obediencia Debida? A
quienes vinieron a buscar para sacar al país del incendio y disgregación que
vivimos en el 2001? Quien anulo las leyes de la Impunidad? Quien abrió las
puertas de la Esma y de todos los centros de detención clandestinos? Por que,
entonces, este pueblo burro, pertinaz, mal aprendido, memorioso e insolente,
vota a gobernadores peronistas?
Por que será, que los progre,
ahora transversales votaron a la Alianza, que casi nos cuesta la
perdida de la democracia, para luego
tener que acudir al mafioso Presidente Duhalde para que apague el fuego?
Señora Bonafini, no sea insolente, no le
falte el respeto a nuestro pueblo y no siga insultando nuestras capacidades.
El Presidente Kirchner, querrá olvidarse
que es peronista?, y que fue a través de ese famoso aparato del
que hoy abjura, que llego a la Presidencia?. Lamento decirlo, pero ayer la
guardia pretoriana del Jefe de Gabinete ,que controlo los ingresos a la Esma
eran en su mayoría ex-furiosos defensores del plan menemista-cavallista,
entonces......del dicho al hecho.........
Menem, uno de los traidores mas grandes que
salio de la entrañas del peronismo, y lo decimos con la autoridad que nos da el
haberlo enfrentado durante sus diez años de mandato, sin prebendas, sin
descanso, sin fatigas, no logró vencer esta idea superadora que se nutre del
PENSAMIENTO NACIONAL, otros, se llamen como se llamen, no lo van a lograr.
Para terminar, me gustaría compartir una
frase de una compañera tan histórica como cualquiera de nosotros, ayer a la
noche, en Plaza de Mayo, -A los peronistas que pensamos de esta manera, y
que decimos estas verdades, no nos quieren, nos quieren fuera de toda
estructura, quisieran que también estuviéramos muertos, la frontalidad en este
esquema político que sigue siendo liberal en su practica cotidiana, es un
pecado que se paga con la marginación.
Como siempre un abrazo fraterno
Graciela L. Vallejos
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El
24-03-76
Los Gritos Del Silencio
Cuando con mi hermana transitábamos los
veintipico, ella estudiando la carrera de Profesora de Historia (se recibió con
el promedio más alto), y yo militando en el famoso Luche y Vuelve, era muy usual que nosotros, los
retoños de la clase media argentina, soñar con un futuro profesional brillante
en un país respetable y respetado en la comunidad internacional.
Nosotros, compañeros y amigos eramos los
hijos de profesores, amas de casa, psicólogos, empleados públicos, y algún que
otro médico o abogado. Todos ellos se habían esforzado pa-ra abrir el camino de
sus hijos a través de una sólida formación.
Eran los tiempos en que la familia iba a
almorzar los domingos al restaurante para que la vieja no trabajara. Tener una renoleta,
el fititoo el yeyoera bastante común. En las
fiestas, las pibas lucían vestido nuevo, comprado a crédito, y los muchachos estrenaban
pantalones de tela miseria, todo al ritmo de Los Beatles.
Pero
fundamentalmente eran tiempos de
compromiso y lucha con los cumpas compartíamos los interminables asados con la
rosca política de por medio, con amigos interminables rondas de mate, las
picaditas o el café en el barcito.
Los viejos hacían la cola para cobrar su
jubilación, mucha o poca, pero que les permitía pelear sin tener que pasar por
la pena del geriátrico, donde todo es posible menos el cariño familiar y el
abrazo cotidiano de los sus hijos.
El tiempo fue pasando, implacable, lento.
LOS MILICOS FRUSTRARON NUESTROS SUEÑOS.
Los adolescentes de ayer nos convertimos en profesionales, pero algo
falló en el plan tan cuidadosamente diseñado por nuestros viejos.
Algunos al recibirse comenzaron a trabajar
de tacheros, o se fueron a probar suerte a otro país. Muchos no volvieron.
Otros, los que nos quedamos (con
miedo), retoños de aquella clase media
que envidiaban otros países, dejamos el título a un costado y trabajamos como y
en lo que pudimos: oficinistas, vendedores, tal vez ejecutivos de empresas. Muy
pocos llegaron, pero por suerte hubo algunos.........
Y nos tocó bailar con la más fea. Poco a
poco, las comidas en restaurantes se fueron espaciando, a pesar de las ganas y
del plástico. También se esfumaron las reuniones, los asados, las picadas,
menos para la discusión política, nada para la militancia (prohibida) , cada
vez hay menos tiempo para la familia, para los amigos, y más para el horror para trabajar jornadas maratónicas los que
tienen la suerte de tenerlo. Todo vale y está bien
sino te despiden.
..........Mientras hay
trabajo...........Mientras no te metan preso...............Mientras no
desaparezcas..................Mientras no te maten.
Dónde quedaron las risas, las ilusiones y
el esfuerzo para crecer?........Seguro que en algún CUARTEL, COMISARIA O EN EL
DESVELADO SUEÑO DE ALGUN PREPOTENTE al
conjuro de un proyecto mesiánico.
Hoy cuando miramos a nuestros hijos, por
los que hacemos cuanto está a nuestro alcance para que entiendan con el mundo que les espera detrás
de la compu, nos preguntamos a dónde van? . Sería terrible que sus tiempos
queden prendidos en un e-mail, o su comunicación infinita se congele en una
casilla Web, que da la impresión de voltear las fronteras de todo, mientras se
aleja de lo humano.
Quisiéramos ver crecer sus condiciones en
un país de puertas abiertas, como soñaron nuestros viejos. Por eso es necesario
que revisemos nuestros errores. Porque si recorrimos caminos equivocados y por
los mismos llegaron pocos a ningún lado, es imperativo reconstruir el mapa de
la esperanza, para que la clase media, orgullo de los argentinos, brote de sus
cenizas, y rescate los conceptos de solidaridad, camaradería, militancia,
participación, futuro, vejez asistida, justicia social, para que no se
transformen sus voces en los temibles GRITOS DEL SILENCIO, GRITOS QUE
COMENZARON UN 24 DE MARZO DE 1976
Héctor Darío
Alessandro
Silvia Alessandro
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Gentileza
de Pablo Lopez Fiorito lopezpablo1@xxxxxxxxxxxxx
Breve crónica de un escrache a un cipayo
de doble apellido
24 de
Marzo,18:00 hs. Cae la tarde, pegajosa y plomiza sobre Buenos Aires.
Allí
donde la peatonal Florida, tuerce su cauce al topar con la hermosa Plaza San
Martín, decenas de turistas de EE UU, brasileños, alemanes y oficinistas de la
City porteña apuran su paso, luego de disfrutar recorriendo esa parte linda de
nuestra ciudad, tan cosmopolita, tan europea, y tan diferente de otras partes
de nuestra patria argentina.
Allí,
justo en esa curvita, al costado de la cortada, se levanta majestuoso, el
edificio Kavagnnagh. A sus puertas, una docena de policías, montan una guardia inexplicable
y tensa.
Los
turistas, que pasan por su puerta, compran botas y camperas de cuero, miran
vidrieras, mientras enfrente, una joven pareja se abraza y se besa, urgida,
ajena al mundo, en la barranquita de la Plaza, donde de joven, supe jugar
picados interminables, hasta que la tarde caía, como ahora.
A lo
lejos, el eco apagado de unos bombos, rompe la monotonía y la armonía de la
escena.
Banderas
Argentinas, rostros morenos, labios apretados. Ojos oscuros, y miradas
luminosas. Unas 150 personas suben la cuesta desde Leandro Alem. Se observan
unas pancartas de tela que designan lugares o personas en una lengua para mi
desconocida.
AUKACHE
dice una. JAURETCHE , dice la otra. Más allá, un cartel designa una fecha
misteriosa. 30 DE ENERO. Uno grande , todo celeste y todo blanco, mezcla dos
palabras
casi sacramentales: PATRIA Y PUEBLO.
Vienen
con redoblantes. Vienen con sus bombos. Vienen con sus niños. Vienen con su
esperanza bajo el brazo. Traen tarros de pintura en sus manos. Jóvenes hermosas,
abrazadas de argentinos sin trabajo, hermanados con militares de escarapela y
gomina,
reparten
unos papeles , con gran dedicación y esmero.
Deben ser
papeles muy importantes. La gente los lee, y se acerca.
Raros
ritmos suenan en el barrio donde los oligarcas mandan.
Deben ser
los hinchas de Boca, que van a ver el partido contra Cali, arriesga uno.
Una rubia
brasileña, improvisa unos pasos de zamba.
Hasta que
el misterio se devela: Un joven pelilargo, al que todos llaman Pablo, como al
apóstol de Tarso, se desgañita cantando con un megáfono casi sin pilas (al
ritmo de a mi
me vuelve loco tu forma de ser) estas modernas coplas:
Ponete el traje a raya Martinez de Hoz
Ponete
el traje a raya Martinez de Hoz
Nos
mataste de hambre, entregaste el pais
Vos
tambien a la carcel te tenes que ir...
Luego se
manda un discurso sobre que en ese lujoso edificio vive uno de los
representantes más emblemáticos y de los mayores responsables del golpe y la
desindustrializacion del país, un tal Jose Alfredo Martinez de Hoz. Dice que
hizo cosas muy malas para la Patria.
Ese grupo
de argentinos, lo rodea y lo escucha. Habla un lenguaje claro y sencillo.
Relaciona
la desaparición de más de 110.000 industrias, con la desaparición de 30.000
argentinos. Dice algo sobre los muchos más niños, que siguen muriendo de hambre
todos los días, culpa de esos miserables, que no usan uniforme militar, sino
trajes lujosos y maletines samsonite.
Les habla
a las organizaciones de desocupados, sobre la relación directa entre la
desindustrialización, el cierre de fuentes de trabajo, y el programa económico,
que este ministro de doble apellido, implantó mediante el terror.
Unas
compañera cortan la avenida. La policía, cortés y servicial, pide aunque sea un
carril libre. Se lo concedemos, magnánimos.
La calle
va quedando toda pintada de leyendas:
JUICIO Y CASTIGO A LA PATRIA FINANCIERA.
NI OLVIDO NI PERDON .
CARCEL A MARTINEZ DE HOZ.
La gente
canta fuerte: VENDEPATRIA, VENDEPATRIA. ¡!!
Llega
Crónica Tv, TN noticias. Hay notas periodísticas. Un fotógrafo de Crónica
promete unas fotos ante el garroneo de los pibes.
Se largan
a discursear los jetones. Un tal Rubén de Aukache, apuntala al ministro de economía y subraya que
estos 150 argentinos que están presentes, están ejercitando la memoria popular,
al No Olvidar a los verdaderos responsables de la represión y el golpe, no tan
solo del 76, sino del 55 y el 66.
Felicita
a los presentes, y los incita a no confundir al eterno enemigo del Pueblo: La
Oligarquia y la Patria Financiera.
Luego, un
integrante de la Agrupación cívico militar Condor, dá una verdadera cátedra de
historia, al señalar, que el primer Martinez de Hoz, tan cipayo como este que
se escarcha , y en rigor, su familiar directo, fue quien en 1807 se ofreció al
cabeza de las invasiones inglesas Beresford, como Jefe de la aduana. Es decir,
que lo de cipayo y vendepatria, viene de lejos.
Luego
habló de la existencia de dos ejércitos a lo largo de la historia nacional.
Uno, nacional, al servicio de la Patria, Sanmartiniano, y otro, de tipo antinacional,
que se usó para reprimir al Gauchaje, a los Federales, que sería como unos
piqueteros de entonces. Habló de la locura que significa que los malos
militares que hicieron el trabajo sucio de la
represión,
sean condenados, por crímenes imprescriptibles, y que a su jefe , es decir, al
autor INTELECTUAL de todo, a su verdadero COMANDANTE, ni siquiera se lo juzgue.
-Es
como si los Horneros, fueran condenados a una pena mayor que Yabrán, en el caso
Cabezas ilustró. Cerró su intervención, señalando que
de nada servirá, que se bajen los cuadros del turro de Videla o Massera, si el
busto de Sarmiento o de Bartolomé Mitre, sigue en la puerta, y lo que es peor,
en el centro de la ideología que se imparte a los militares hoy día. San Martín
-dijo- ya en el exterior, subrayó que la sociedad estaba dividida en dos
grandes bandos: Los Nacionales y los antinacionales. La lucha, dijo el
padre de
la Patria, solo concluirá , cuando un bando triunfe sobre el otro. No antes.
Finalmente,
un tal Néstor de Patria y Pueblo, descargó todo el peso de su discurso en
atacar a Martinez de Hoz como representante de toda una clase social que
destruyó al país, para enriquecerse el, y sus socios locales y del exterior.
El golpe
de estado fue planeado, decidido y dirigido por este Señor, en acuerdo con sus
mafiosos compinches. Los malos militares que le sirvieron, deben compartir una
misma celda con estos truhanes-dijo- o yo escuche que dijo.
En ese
sentido, expresó, sus manos chorrean tanta sangre como la cualquier torturador
.. El fue responsable del exterminio, por hambre y por desempleo de cientos de
miles de argentinos. Y lo peor, es que nadie lo cuestiona. Su apellido, está
manchado de la culpa de los traidores, pero oculto tras las sombras, nadie lo
señala, nadie lo acusa.
En otro
momento, dijo: -A mi me daría vergüenza ser policía, estudiar para policía,
para servir al pueblo, y terminar cuidando la casa de un reverendo hijo de puta
como Martinez de Hoz, responsable de generar una monstruosa deuda externa, que
otro criminal, como Domingo Cavallo, aumentó, al estatizar las deudas de los
empresarios privados.
Los
aplausos de la concurrencia constrastaban con la cara de poker de los aludidos.
Pero parece que el párrafo causó efecto, porque luego de cerrar con el canto de
los años
cincuenta
PATRIA SI, COLONIA NO, y de entonar el himno nacional argentino, los
concurrentes estamparon , con aerosol negro, en el frontispicio del edificio Kavagnnah,
la denuncia final que dio sentido al escrache:
CARCEL A
MARTINEZ DE HOZ, ASESINO, GOLPISTA Y VENDEPATRIA.
Las
firmas de cada una de las agrupaciones coronó la obra de arte.
Los
policias, sonreían, y alguno, timidamente, y por lo bajo dijo: Hacen bien
muchachos, este si que es flor de hijo de puta....
La alegre
montonera urbana, juntó sus tachos de pintura, limpió sus pinceles, plegó sus
pancartas. Se estrecharon en un abrazo desocupados y ex militares, jóvenes y
mujeres, rubios agringados y morenazos de ley, y se juramentaron volver a
reunirse, cuando la
Patria
así lo requiera.
Y estoy
completamente seguro que así lo harán.
Son
incorregibles, como diría un habitué de ese barrio.
R.M.
Cronista
acreditado de Reconquista Popular.
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escritor y documentalista Jorge
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Troya, generando en su largo y accidentado camino la aventura que conocemos
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diversos ángulos; El Arca de Noé, homenaje a aquellos
referentes de cualquier disciplina capaces de marcarnos a fuego; y Volveremos, como su título anuncia, augurio
explícito de tiempos mejores.
La
publicación está concebida, en contenido y forma, más como un gesto político
cultural alusivo a una manera de tramar el arte con la lucha (de larga
tradición en nuestra Patria: Del Carril, Discepolín, Carpani), que como mera expresión literaria.-
